Il bosco mi affascinava, specie la notte quando puoi sentire solo le fronde degli alberi che mescolano l'aria. Un'asilo con anarchici compagni di gioco dove il rispetto è silenzioso. Lucertole, calabroni e fili d'erba che tagliano; l'Albero Cavo, frutta selvatica e fresco sotto i piedi.

Portavo a casa tanti graffi, molti sulla pelle.

 

 

 

 

 

I cerchi di fuoco pulsavano sul campo secco di granoturco. Il vento li nutriva vanificando i miei sforzi. Avevo più o meno dieci anni e non sapevo cosa stavo facendo. Eccitazione, paura, senso di colpa. Troppe emozioni da vivere in un solo momento: l'animo dell'uomo; la creatura più fragile.

 

 

L'aria è fresca e ha un che di umido, come le mattine di primavera. Osservo a occhi chiusi il cielo azzurro e terso. Non è vero, eppure lo percepisco. Se mi volterò per guardarlo si dissolverà in un'assordante battito di ali. Una sfuggente visione di quello che non so. Poi mi sveglio tra le fusa della mia gatta che mi osserva da vicino, con occhi grandi e curiosi: piccoli mondi di cui non posso far parte.

 

"Credo che nessuno possa scrivere un'autobiografia sincera. Sono sicuro che nessuno sopporterebbe di leggerla: il mio passato è stato un fiume malvagio"