L'aria è fresca e ha un che di umido, come le mattine di primavera. Osservo a occhi chiusi il cielo azzurro e terso. Non è vero, eppure lo percepisco. Se mi volterò per guardarlo si dissolverà in un'assordante battito di ali. Una sfuggente visione di quello che non so. Poi mi sveglio tra le fusa della mia gatta che mi osserva da vicino, con occhi grandi e curiosi: piccoli mondi di cui non posso far parte.

 

"Credo che nessuno possa scrivere un'autobiografia sincera. Sono sicuro che nessuno sopporterebbe di leggerla: il mio passato è stato un fiume malvagio"